JE ME SOUVIENS D’ECRIRE (textes à lire le jeudi)

J’ai mené une carrière de journaliste ponctuée de parenthèses artistiques. Parolier et interprète, j’ai enregistré trois CD de chanson française. Auteur de plusieurs ouvrages, je signe notamment les Grandes Affaires Criminelles du Nivernais en 2 tomes. Chroniqueur radio, j’anime un feuilleton littéraire et musical hebdomadaire sur RCF. À présent, je me consacre à l’écriture de romans : « La mélancolie des incurables » ; « La parole est au silence »…

J’en appelle à vous aujourd’hui pour concrétiser ensemble ce projet d’édition. Je vous propose de précommander ce nouveau livre et de devenir partenaires de sa parution. Votre nom en tant que contributeur sera mentionné dans l’ouvrage que vous recevrez en avant-première !

Important : il contient deux surprises… mais chut.

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« 50 TEXTES ENTRE PASSION ET ESPOIR »

Ce recueil est une ballade à travers le quotidien d’un homme à qui il a toujours manqué quelqu’un, quelqu’une ou quelque chose. Un mélancolique heureux. Inconsolable et gai. Dont le bonheur est jonché d’absence, de solitude, de non-dit, de silence.

Un grand singe pourtant ivre de tout. D’amour. De partage. De rire. De musique. Dans le besoin d’autrui. Mais un cœur victime de lui-même… Victime de trop aimer la vie. De n’avoir rien perdu de ses rêves, ses espoirs.

C’est l’histoire d’un enfant qui n’a plus d’âge. Et ne cesse — malgré les épreuves du temps et les désillusions de son époque — d’observer avec le regard d’un adolescent. Avec l’intime conviction d’un monde meilleur.

Un voyage intérieur à travers 50 textes dont il se pourrait bien qu’il ressemble à celui du lecteur. Après tout n’est-il pas la quête d’idéal de madame-ou-monsieur-tout-le-monde ? Ce voyage — cruel et fabuleux — qui ressemble à la Vie.

Extrait

« Septembre attendait sur l’autre rive »

Une fois pourtant j’ai bien failli rompre avec notre belle amitié. Nous étions tous deux sur les bords de la Loire. Il faisait cruellement chaud. Elle avait accepté que je la suive, à l’abri des regards, elle voulait dorer au soleil. Elle avait fait sauter les boutons de son débardeur à fleurs — était-ce des coquelicots —, avait dégrafé tout le reste sans aucune pudeur et s’était étendue sur l’herbe entièrement nue. Je restais près d’elle, prenant un air détaché. Le plus naturel possible. À plusieurs reprises, elle s’était caressée l’entrejambe et mon trouble commençait à épaissir.

Nous étions là, côte à côte, à écouter l’eau, aussi muets que deux hérons cendrés. Il est vrai qu’en règle générale elle parlait peu. J’aimais cette façon solennelle qu’elle avait de faire silence. Elle savait que je l’observais ; et même avec insistance. Mais répondait d’un léger sourire convenu comme pour me rappeler qu’elle avait confiance en moi.

Je n’avais pourtant plus rien d’un enfant de chœur ! J’avais à présent la corpulence d’un vrai jeune homme. Un qui ne résistait pas à entreprendre la finesse de ses poignets, de ses chevilles, la grâce de ses épaules minuscules, l’ardeur de ses pointes, la maigreur de ses hanches, si blanches, le relief charnu de ce qui ressemblait à une cicatrice… Un homme de plus en plus à l’étroit dans son pantalon de misère tandis que ses narines à elle — toute à sa rêverie — accompagnaient sa respiration d’enivrantes palpitations. Je la trouvais d’une affolante poésie et j’étais prêt à perdre l’esprit. Je tentai alors de poser ma main sur son ventre, que j’eus le temps de sentir disponible et humide, indécent, mais elle la retira poliment sans dire un mot.

J’ai dû arborer une moue idiote, car elle s’est mise à rire aux éclats avant de déposer un long baiser sur ma joue. Un relent de bois flotté nous avait traversés. Septembre attendait sur l’autre rive.

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