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Le menhir d’or

Mon univers a explosé, un matin, lorsque je me suis retrouvé au sein d’un atelier d’une usine. Sortir de là, je n’avais que cette possibilité, ou la mort, j’ai préféré la vie. Je me suis inscrit en capacité en droit, au début en vue de m’ouvrir à la culture, comprendre ce monde où je vis. Après quelques années de labeur, j’ai obtenu un doctorat. Je possède toujours en moi l’envie de me surpasser, un outil l’écriture.

Aujourd’hui, j’écris, je transcris en mots, le monde imaginaire qui vit en moi. Mon présent : l’écriture et ce livre, il me tient à cœur.

Je fais aujourd’hui appel à vous pour réaliser ensemble ce projet d’édition. Je vous propose de contribuer à la naissance de cet ouvrage en devenant partenaire de sa création. Votre nom en tant que contributeur sera présent dans le livre que vous recevrez en avant-première !

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Description

Ce livre raconte les aventures d’une bande de copains. Ils se rencontrent le soir à l’intérieur d’un troquet. Là, ils jouent à la belote de comptoir en buvant des bières et en fumant, Elouan, le principal personnage abuse de la gitane.

Si on les regarde loin, on croirait apercevoir les pieds nickelés.
Un jour, ils partent à la recherche d’un trésor, le menhir d ’or, certaines légendes en parlent, mais d’autres l’oublient, la plupart se taisent. Les korrigans n’aimeraient pas qu’on ébruite l’existence de ce dolmen.

J’ai omis de vous dire qu’on est en Bretagne. La région des légendes, Merlin l’enchanteur y a habité, fermez les yeux ! Vous l’apercevrez avec son chaudron, il prépare un mets pour le roi Arthur. La légende Arthurienne vous invite au voyage.

Cette histoire je l’ai écrite en quelques semaines après vues sur internet des images du chaos et de la rivière d’argent de Huelgoat. Ce paysage m’a laissé rêveur. Ma plume s’est emballée, les mots se sont enchainés. Ce texte est né. Ce n’est pas une nouvelle version de la vie de Merlin l’enchanteur et du Roi Arthur. C’est une
histoire où ils jaillissent.

Je ne connais pas la Bretagne, pourtant, je vous emmène au sein d’une ballade où le fantastique croise la féerie. Je l’ai rêvée, je vous l’offre. J’aimerais qu’on le lise, j’ai besoin de votre participation. Si vous chérissez les légendes, la féérie, le fantastique, vous allez adorer, c’est mon vœu, presque magique.

 

Extrait : 

Le dimanche, nous avons décidé de nous promener dès le lever du soleil. Je prends ma voiture, une Fiat 500, en emportant de quoi casser la croute à midi. Cette recherche a ravivé les liens entre nous, si je ne m’en plains pas, le doute de son caractère éphémère ne jaillit pas, puisque l’absence de sentiment empêche d’inscrire au sein de la durée la relation.
— M’aime-t-elle ? me chuchotè-je.

Les premiers pas nous conduisent sans se presser à travers d’un sentier, le terrain est accidenté, après une heure de marche, nous entendons le bruit de la faune, les différents cris ou chants d’oiseaux démontrent la diversité du monde animal présent. Le caractère féérique de cet endroit résulte des blocs rocheux éparpillés ici et là, ils prennent la forme de choses familières. En traversant ce lieu, quiconque se demande s’il n’est pas en dehors du temps. Je me persuade que le roi Arthur et ses chevaliers vont déboucher au prochain virage.

En abandonnant les principaux sentiers, nous cheminons à travers des voies à peine frayées. Les fougères remplissent chaque espace, la mousse grimpe sur les cailloux, sur les feuillus et résineux, le sol n’est pas plat, en effet des montées et des descentes se succèdent, des grottes apparaissent sur des flancs de collines. Soudain, vers un végétal ligneux qui donne l’impression d’avoir connu les bâtisseurs de dolmens, se tient un homme habillé de noir, ses vêtements semblent issus d’un musée. Ses longs cheveux et sa barbe ont emprunté la couleur de la neige.

Il remue une grande cuillère à l’intérieur d’un chaudron, posé sur un feu de bois. Sa circonférence mesure au moins deux mètres et sa hauteur un mètre.
— Je prépare un velouté aux cèpes destiné au roi Arthur et à ses compagnons, car ce regretté souverain l’adorait. Depuis des générations, un membre de sa famille veille à ce que ce potage soit confectionné chaque jour, puisqu’eux, seuls, connaissent cette recette, nous apprend ce cuisinier.

Je hume le fumet à l’apparence olfactive excellente. Nous nous éloignons de lui et continuons leur route.
Au moment, où nos regards se sont détournés du vieil homme, un être sort du chaudron. Haut de soixante-dix centimètres, sa tête imposante emprunte la forme d’une olive, ses yeux ont volé la teinte du rubis. Il a revêtu un juste au corps de couleur noire et une tunique verte à l’égale de mise d’un troubadour du moyen-âge.

Debout, ses pupilles étincelantes nous observent, au bout de cinq minutes, en se dandinant sur le sentier, il nous suit. Nous ne nous rendons pas compte de sa présence.

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