Né accompagné d’un jumeau univitellin, je suis gynécologue-obstétricien, sexologue, et chirurgien transsexualiste, actuellement retraité. J’ai écrit romans, nouvelles et quelques poèmes surréalistes depuis l’âge de dix-huit ans, publiés par des éditeurs belges et français.
Mon présent dessein a été suscité par des événements terrifiques gangrénant notre ville anversoise et son gigantesque port. Les narcotrafiquants s’y font une guerre sans merci qui n’épargne pas la population. De nombreuses complicités locales, régionales et fédérales rendent le combat des forces de police extrêmement ardu. J’ai voulu, par l’approche romancée d’un thriller robuste et décomplexé, sensibiliser davantage les lecteurs de tout âge au gravissime et hyperactuel sujet de la drogue qui titille tout le monde.

Dessin par Lucien Spehar

Extrait :

-Allo, Kurt, ici Jefferson.
-Jim ?
-Ouais. Jim Jefferson-Smits. Ton boss.
-Quoi-t’est-ce ? À cette heure, tu débloques ?
-Ça craint. Un scoop géant à faire. Sud de la ville, côté hangars et containers, près des quais de la gare de triage. Des macchabées par pelletées. Toute la flicaille y touille déjà. Je veux te brancher dessus, c’est du gore. Faut qu’on ronge cet os.
-Hé là, chef, calmos! Je suis journaliste d’investigation, moi et, oui, fouilleur de merdes si elles sont très très très grosses et pas un gratteur de faits divers médiocrement croustillants, fake news à la con ou potins salaces. Faut que ça déchire dur. Sinon rien.
-Tu craches dans la soupe? Secoue-toi, feignasse !
-Tout doux, tout doux, mister Jefferson ! Reste souple ! Je précise le tir. Tu sais que j’excelle dans le haut de gamme chelou, le fouinage dans les saloperies des élites à col blanc trempés dans les plus sordides magouilles: députés, rectolâtres, flics marrons, échevins offshore, banquiers flous, ministres trois pièces, pourvu qu’ils soient bien véreux, bien corrompus, vicelards comme des rattes! Alors, là, je te les cloue au mur joyeusement. Vu?
-Pigé. J’te kife, j’vais donc faire ton bonheur, mon lapin…
-Je ne suis pas ton lapin.
-Mon lièvre! Pardon. Arme-toi de ton plus fin stylo. Nippe-toi vite fait sans ta cravate de farlouze et fonce à Glosterhill-sur-Schelde. Le carnage va te plaire. Confidence : j’y sens le trompe-l’œil, la machination, pas du tout la farce. J’suis pas du genre bolos.
-Le spectacle est l’arbre qui cache la forêt, si je te suis!
-Yes, boy. Douze cadavres des deux sexes, mecs et meufs mélangés, prodigieusement inconnus au magasin, au final zombies non nationaux et sans papiers. Sauf deux d’entre eux, askip.
-Intéressant, ça. Là, tu me sauces !
-Un haut magistrat connu et une mousmé, sa supposée secrétaire, moins bien classée. Tu saisis ?
-Cool ! Et où est l’embrouille géniale dans ce bilan guerrier? Du cannibalisme durable? De la foreuse russe? Du lance-roquettes chinois? Tu me bourres le mou, Jim.
-Rapplique au bureau après un look en diagonale sur le site. Fissa. Je remplirai ici ton prétentieux calepin. The deal of the century, ma puce!
-Quel casse-couilles !