Angelo un bébé de un an, perd ses parents en 1842, mais son destin ne s’arrête pas là.

Mes croyances d’une vie après la mort, m’ont poussées à le faire vivre sur plusieurs périodes, toujours dans la même lignée généalogique car je voulais qu’il fasse ressurgir les fantômes du passé jusqu’en 1969, date à laquelle la croisée des destins des Scarpa et des Seguin se rencontre.

Il m’importait que leur trèfle à quatre feuilles : la bûche, transmise de génération en génération, leur rappelle qu’ils ont un devoir de mémoire : perpétuer leur héritage familiale qu’est le métier de la haute-couture.
J’ai jonglé entre deux mondes, où mes personnages sont liés par une corde à triple nœud, où chacun ne peut évoluer sans l’autre, tentant de raccommoder un passé dont les stigmates ne cessent de s’ouvrir.

Mon roman s’adresse aux lecteurs friands d’authentique, qui désirent suivre la saga des Séguin et des Scarpa, ressuscitant l’époque des années folles, retrouver l’ambiance d’un « Paris est une fête » , avec des artistes que j’aurais aimée rencontrer. Je ne connaissais l’univers de la mode qu’à travers les magasines people, ne sachant
pas vraiment comment le monde de la mode s’est imposé dans celui de l’art.

Extrait : 

Paolo sort de sa poche une boulette de tissu ficelée, et la tend à son fils.
— C’est quoi ?
— Une bûche.
— Et, c’est quoi une bûche ?
— La bûche, dans la haute couture, c’était les chutes de tissus d’un vêtement confectionné spécialement pour une cliente, qu’on lui remettait à l’achat, elle servait à raccommoder une partie du vêtement déchiré, ou un accroc. Celle-ci appartenait à ton arrière-grand-mère : Ella Scarpa. Elle représente les chutes d’une coupe d’un tailleur, de la couleur qu’elle avait lancée. Elle en a fait son porte-bonheur. Elle m’a fait l’honneur de
me le transmettre et à mon tour, je te l’offre. C’est la signature des Scarpa.

Paolo tend le rouleau de tissu.
— C’est comme un testament. La bûche est sacrée, elle est l’héritage d’un savoir. Pour moi, elle raccommode notre histoire, nos déchirures.
— Merci !

Sans la regarder, Giovanni prend la bûche et la fourre dans sa poche.
— Maintenant, je peux faire mon vœu.

Paolo ferme les yeux, tourne le dos à la fontaine, et jette sa pièce par-dessus l’épaule.
— À toi maintenant, de faire le tien.

Giovanni ferme les yeux, tourne le dos à la fontaine, jette sa pièce par-dessus l’épaule,
comme papa.
— Bon, on y va maintenant ?
— Ouais !

Son vœu, il le garde bien en secret. On ne sait jamais.