Un écrivain vieillissant, après avoir écrit sur les femmes de sa vie, s’aperçoit qu’il en a toujours passé une sous silence : sa mère. Il se dit qu’il est encore temps d’essayer de la retrouver. Il y aura du temps à traverser, mais au bout du voyage peut-être la retrouvera-t-il. Nulle hagiographie. La mère, une femme comme les autres ? C’est à voir. La mère comme une étrangère que l’on aurait envie de rencontrer de nouveau.

Extrait

« Penché vers mon écran, là, à vous écrire, je m’avise que mes rapports à ma mère ne sont pas aussi simples que je l’ai longtemps cru. Je m’aperçois que j’ai sans doute été plus proche d’elle que je ne l’ai pensé, et très loin en même temps. Mais j’en aurai mis du temps à tenter de la retrouver. Il ne faut plus que je tarde maintenant, il me revient de sauver de l’oubli ce qui peut l’être encore avant que le silence m’ensevelisse. Car, si je ne le fais pas, qui le fera ? Il n’y a plus que moi désormais. »