Une histoire débute toujours quelque part. À l’endroit même d’une vision sublime que la physique fut impuissante à restituer. C’était en juillet 2017 à Fort-de-France, aux abords de la plage de la Française : la lumière était si vibrante, si belle, qu’elle ne put être contenue dans le cadre d’un smartphone. Alors, là où le capteur optique échoua les mots et les vers révélèrent l’éclat…
Ainsi naquit Tropiques des dimanches et toute une poésie qui ne m’appartient pas, mais dont je n’ai fait qu’arpenter les ruelles mal éclairées : les chroniques d’une vie ordinaire ou presque, avec ses inclinaisons marginales et ses fulgurances romantiques.
Mais quelle mystérieuse ardeur faut-il pour avoir foi, aujourd’hui encore, en l’écho que suscitent les mots rassemblés, pourléchés, disposés avec patience ou frénésie sur un coin de page blanche ?
Porté par leur élan j’ai pour ambition ici de renoncer à ma tombe par cette poésie.

CANTO DUE

Canto due,
Fugitif de la cage cuivrée de ma jeunesse
Hybride et bâtarde jeunesse… ivresse d’indolence

Y avoir goûté le Monde pour ce qu’il a toujours été
Un cupcake géant glaçage royal dévoré par nos vies
Y avoir abandonné l’herbe folle étreignant le bitume
Pour danser parmi les passereaux entre les éclats de béton
Y avoir porté le ciel d’hiver à bout de bras
Et cousu des houppes de neige de nos propres mains

Hâte-toi à errer par là-bas, frêle mélodie
Avant que ne sonne le glas de nos délices lactées

LÀ OÙ

Quelque part à l’ombre de la beauté du Monde
Les lichens ont enseveli l’Espoir.
Percutant la course des comètes,
L’écho infâme d’une blessure
Résonne jusqu’aux cieux immortels.
Cristaux d’amertume soulevés par les vents,
Déluge de tristesse et vide prodigue.
Un souffle s’épuise