Un ancien membre des commandos O.A.S. nous raconte sa rencontre en 1961, dans un bar d’Oran, ville dont il est originaire, avec un détective alsacien arrivé dans cette cité à la recherche d’une jeune Allemande disparue de son pays. Il nous conte comment il se lia d’amitié avec lui et l’aida à retrouver et protéger malgré elle cette jeune femme, égarée dans un groupe de police parallèle qu’il s’apprêtait avec son commando, à éradiquer.

Entre fureur et nostalgie, dans cette ville embrasée par la guérilla urbaine où chacune de ses actions lui rappelle paradoxalement un souvenir heureux de son enfance, il ne nous cache rien de la violence de ses actes. Il nous fait vivre, au jour le jour, au sein de son quartier, la dernière année d’existence française de cette métropole et sa lutte désespérée contre les forces gouvernementales et le terrorisme F.L.N. Il nous dit sa haine pour ceux qui veulent effacer son identité en le chassant de sa ville et sa rancœur pour ceux qui ont méprisé cette cité, la jugeant trop près de l’Espagne et pas assez de l’Afrique.

L’attachement qu’il va se découvrir pour cette femme étrangère qu’il tente d’exfiltrer de la ville, à l’encontre de ses sentiments, l’aideront finalement à consommer sa défaite à la terrasse du Musset, ce bistrot sous les arcades oranaises.

Extrait

« Assis sur un tabouret au comptoir, en compagnie de Roger qui jouait au flipper derrière moi, j’écoutais Édith Piaf répéter aux buveurs d’anisette, sur le juke-box du père Sintes, qu’elle ne regrettait rien. Des images du passé revinrent encore une fois dans mon esprit pour disparaître aussitôt, les unes après les autres, comme happées dans le courant d’un maelstrom. Je revoyais les arcades du centre de la ville grouillant d’une vie en perpétuelle agitation. À l’heure de l’apéritif, les cafés étaient remplis d’amateurs d’anisette qui coulait à flots, au milieu des petites assiettes d’olives et d’escargots à la sauce piquante. Disparu.

Je me souvenais de ce vendeur de petits beignets aux anchois qui parcourait les terrasses des bars, son plateau sur l’épaule, en prétendant, à grands cris, que ces entremets étaient recommandés par les plus hautes sommités médicales et qu’elles étaient remboursées par la sécurité sociale. Les gens se bousculaient devant sa plaque de tôle à l’attrait irrésistible à ces heures de fin de matinée. Disparu. Ouvriers et dactylos qui ne rentraient pas toujours pour déjeuner chez eux à midi se retrouvaient également devant les marchands de brochettes qui parfumaient le quartier avec leurs foyers crépitant sur le bord des trottoirs. »