Le dernier arbre avant la mer

Marielle Scaramozzino Bouchard écrit des textes poétiques depuis toujours.
Née de parents calabrais, originaire du Jura, elle vit actuellement à Grenoble. Historienne de l’art, tour à tour, directrice d’un centre d’art, commissaire d’exposition, galeriste, collectionneuse, elle a publié dans des revues d’histoire de l’art, dirigée et écrit de nombreux ouvrages et catalogues d’art contemporain.

Je vous propose d’être acteur de la naissance de mon livre en m’aidant à faire de sa parution prochaine, avec les Editions Maïa, un succès. Plus les préventes seront nombreuses, plus mon livre sera promu et diffusé. En retour, vous serez présents dans le livre en page de remerciements et vous recevrez le livre en avant-première, frais de port inclus !

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La poésie ? Pourquoi la poésie ? Mes textes viennent à un moment où la littérature m’a portée dans mes silences à la vie. Elle est un medium qui m’a toujours convenu. Courts et percutants, voilà comment je désire que mes textes soient perçus. La poésie est ma béquille qui, quelquefois, m’échappe. Et je tombe, je tombe. A prendre le temps de refaire surface. Cette poésie m’accompagne jusqu’au tréfonds de mon âme. Elle est sublimée par les secrets qu’elle occulte. Je revendique la poésie comme un réel onguent dans ma tête et dans mon corps. Dans un incessant revirement. Ces textes sont à mon image, haut, bas, gauche, droite. Je prends ma plume et écris dans les méandres de mes humeurs.

Extrait 1

Artiste : Ardito

Même Dieu l’ignore
Etranger à notre absurdité
Je m’appelle femme
Je viens du ventre de ma mère
Quelle belle histoire à raconter
Aux chiens qui tentent de mordre
La poussière

Extrait 2

Je n’ai pas retrouvé le petit restaurant
J’ai écumé les ruelles à l’aveugle
Bruits de pas sur les pavés
Dans le silence religieux
De la ville assoupie
Je n’entends que le battement dans ma poitrine
Où est ce maudit restaurant
Où je pourrais jouir de mes souvenirs
Je prends à gauche
Je prends à droite
Je me perds
Ne m’y retrouve pas
Je tombe sur ce petit carnet
Gardé au fond de mes poches
J’y vois la trace de ce qui arrive
Un sanglot viscéral
Où mes larmes de sang
M’inondent
Tu n’es plus que le fruit de mon imagination
Tu t’es enfui
Tu t’enfuis toujours
Pourquoi ne t’enfuirais-tu pas
Poursuivi par mes ardeurs
Indigestes

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